De cara com a morte

Me ligaram e tive que voltar. Eu tinha esquecido de deixar o meu crachá na despedida. “Despedida”. Estava fazendo o trajeto de volta, passando pelos mesmos lugares pela terceira vez no dia e pensando no quanto aquele dia não estava sendo fácil; no quanto continuaria não sendo. Mas não esperava por isso.

Estirado no chão, um homem em convulsão, com o rosto virado para o piso. Eu tinha que passar por ele para chegar ao meu destino, mas a situação me paralisou. Havia outras três ou quatro pessoas em estado de choque. Algumas ligavam para ambulâncias pedindo socorro. Mas eu… eu ouvia tudo isso como se as vozes estivessem muito distantes.

Meu olhar estava vidrado no sangue no qual a cara do homem estava mergulhada. Era muito. Cada vez mais. Horrível. Um cara quis virar o homem e pediu a minha ajuda. Saí do transe e me abaixei. Não conseguíamos virá-lo, porque ele estava com uma sacola enorme, dessas de lixo, cheia de latinhas e poderíamos machuca-lo. Começamos a rasgar o saco, para soltar do braço dele. O viramos.

Sua cara estava toda ensanguentada, transbordando. Da sua boca saía uma espécie de espuma. O homem ameaçou levantar, mas caiu, batendo a cabeça no chão. Ele estava inconsciente e não sei o que foi aquilo. Ele começou a ter mais convulsões. Mais sangue. Mais baba. Mais espuma. Desespero.

De repente, uma sensação estranha subiu todo meu corpo. Senti que aquele homem ia morrer. A ambulância não chegava, cheia de burocracias. Comecei a passar mal. Não aguentei e saí de perto. Liguei para a minha mãe e comecei a chorar. “Nem todo mundo tem sangue frio. Você fez o que pôde”, ela disse, nervosa. “Ele vai morrer!”, respondi.

E o que chegou foi um carro da polícia. Dois fardados desceram e se juntaram à multidão de curiosos – já eram mais de 30 inúteis e incapazes depois de uns 20 minutos. “Vai embora, você tá muito nervoso”. Eu fui. Com a certeza de que aquela pobre alma já havia morrido.

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